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Simpre me aconsejaron que escribiera distintoque no sintiera emoción sino Phatos,que mi cristal no fuera transparentesino prolijamente esmeriladoy sobre todo que si hablara del marno nombrara la sal.Siempre me aconsejaron que fuera otro,y hasta me sugirieron que tenia notorias cualidades para serlopor eso mi futuro estaba en la otredadel unico problema ha sido siempremi tozudez congenitaneciamente no queria ser otropor lo tanto continué siendo el mismootro sí /digo me enseñarondespues que la verdad era mas bien tediosael amor / cursi y combustiblela decencia /bastarda y obsoletasiempre me instaron a que fuera otropero mi terquedad es infinitacreo ademas que si algun día me propusiera ser asiduamene otrose notaría tanto la imposturaque podría morir de falso crupo falsa alarma u otras falsiases posible asi mismo que esos buenos propósitossean solo larvada formas de desamorya que exigir a otro que sea otroen verdad es negarle su otredad mas genuinacomo es la ilusión de sentirse uno mismosiempre me aconsejaron que escribiera distintopero he decidido desalentar/humilde y cautelosamente a mis mentoresen consecuencia seguire escribiendoigual a mi oseade un modo obvio ironico terrestrerutinario triston desangelado(por otros adjetivos se ruega consultarcriticas de los ultimos treinta años)y eso tal vez ocurra porque no se ser otroque ese otro que soy para los otrosMario Benedetti "Las soledades de Babel"