OTHERNESS

Simpre me aconsejaron que escribiera distinto
que no sintiera emoción sino Phatos,
que mi cristal no fuera transparente
sino prolijamente esmerilado
y sobre todo que si hablara del mar
no nombrara la sal.

Siempre me aconsejaron que fuera otro,
y hasta me sugirieron que tenia
notorias cualidades para serlo
por eso mi futuro estaba en la otredad

el unico problema ha sido siempre
mi tozudez congenita
neciamente no queria ser otro
por lo tanto continué siendo el mismo
otro sí /digo me enseñaron
despues que la verdad era mas bien tediosa
el amor / cursi y combustible
la decencia /bastarda y obsoleta

siempre me instaron a que fuera otro
pero mi terquedad es infinita

creo ademas que si algun día
me propusiera ser asiduamene otro
se notaría tanto la impostura
que podría morir de falso crup
o falsa alarma u otras falsias

es posible asi mismo que esos buenos propósitos
sean solo larvada formas de desamor
ya que exigir a otro que sea otro
en verdad es negarle su otredad mas genuina
como es la ilusión de sentirse uno mismo

siempre me aconsejaron que escribiera distinto
pero he decidido desalentar/humilde
y cautelosamente a mis mentores

en consecuencia seguire escribiendo
igual a mi osea
de un modo obvio ironico terrestre
rutinario triston desangelado
(por otros adjetivos se ruega consultar
criticas de los ultimos treinta años)

y eso tal vez ocurra porque no se ser otro
que ese otro que soy para los otros


Mario Benedetti "Las soledades de Babel"

CON MUCHO AMOOOOOOOOOL
MI PEQUEÑO HOMENAJE A LAS QUE SE LES VA....
Y EL MIERCOLES TODAVIA SIGUEN LAMENTANDOSE.....
JAJAJAJAJA.

VUELTA AL COLE

COMO NO:
TARDE,
MAL
Y PUERCO.

UN CLASICO

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

(prefiero morir antes de que alguien me cuente que el viernes volví a hacer lo de siempre)